Minuto.

Macario Huerta,
te conozco desde que eras un niño lindo,
y todo lo que puedo decir es que un día el sol reapareció
en el momento adecuado para beber cerveza.

Ahora que eres un hombre me podrás entender,
dirás, con razón absoluta,
que el mar es hermoso,
y que el tejido homogéneo que forma nalgas en la arena
es optimo para tirarse a soñar.


my friend mac

adrien, adrien brody ...

adrien


Embarazas lo que tocas;
tienes a bien llevar mi ferrocarril
a un luminoso paraje
de estertor alegórico;
a morir,
a enojarme
con los muros
que aprisionan vida...
Embarazas, das esplendor al mundo
y a salas de visita de los hospitales,
revives en mi imaginerio
una vez mas
mientras te contemplo:
yo y mis ojitos,
mis dedos de cable coaxial
que retoñan en trozos de carne infantil
en granizo de sal,
en rosas rojas compradas en la calle
en que pateo con puntas nuevas;
-tócame-
mi nuevo borde es de calcio
mi estructura es firme, sólida,
una pirámide en celo;
quiero tragar
quiero acolchonar el suelo,
quiero ceder a reticencias
que solo tu me haz de explicar,
quiero malversar
el gozo cardinal
del extravío junto a ti,
quiero vagabundear,
quiero el placer eterno del extremo;
llevo la urgencia furica en tocar
los paraísos postales que me ofreces,
embarazas;
fertilizas con tus manos
cada espacio en que influyes,
das proyección al mundo,
yo mismo estoy calcado
en cada paredón,
en un vidrio atado clínicamente
a tu cordón umbilical.

(la guerra)

Kilometro penúltimo de la carretera tierra-ipanema
-es que esta Jobim en la radio-
apenas dos incomodidades:
me duele la vena aorta y el aire huele a cebolla;
mas somos especialistas en acoplarnos a situaciones difíciles
y conversaciones como esta fluyen con mas confianza
cuando se toma cerveza...

En este momento soy particularmente fotogénico,
mi rostro cínico podría adornar una portada de revista...

La guerra es ambigua;
otros la comenzaron y quizás mi deber ciudadano sea morir,
la muerte como elemento democratizador,
la incertidumbre como lastre que no deja relajar el cuerpo;
tu novia respira una vez mas del tanque de gasolina...

Yo soy el comejen,
esta es mi noche y vibro sobre las manzanas frescas,
la belleza del paisaje se acentúa en noches de feliz borrachera,
tengo a bien informarte, mi amigo, que no entiendo una sola palabra
de lo que me dices con esa sobresaturada
ilusión pueril.

Tu novia es fea, ordinaria
y no sabe contar hasta diez
ni bailar swing, el para-para
o el cha-cha-cha;
pero –según tu- te enamoraste profundamente una tarde de agosto,
-baile y copas-
me dices que mi opinión es una rata indefensa
y me explicas que ella es buena conversando,
posee el don del sicoanálisis
y además sabe cocinar.

Vaya con este mundo!
Que a fin de cuentas termina siendo nada mas que una catedral gótica
del tamaño de perrera;
nadie esta lo suficientemente desesperado,
yo
no soy tan claustrofóbico como para sacudirme de un golpe
y librarme de mi caracol, que es mi casa, y de mi madre;
ni de mis amores que son muchos, en su mayoría imposibles
y uno en particular, flemático;
infantil como yo, que busco pretextos para transitar
por sendas abigarradas;
por latifundios costosos
sobre los que la luna recibe cunilingus y flores aromáticas,
y vaya con este país!
que se lleno de hijos y festejo tardes de verbena popular
y explosión demográfica
justo cuando a mí me reclaman el no tener una descendencia
-y no comprendo-
porque a mí me importa tanto esta maravillosa cosa
polémica que se llama libertad,
porque a mi me paraliza de gusto el recorrer océanos vibrantes de ballenas
a punto de parir.
Ya no quiero complicarme tanto,
necesito urgentemente indicaciones sobre el escabroso tema
de olvidarlo todo
y malversar el tiempo,
puedo intentar tener algunos hijos que alimenten a la fiera...

Para sufrir correctamente no necesitas un maestro;
siempre habrá alguien dispuesto a arrancarte las alas,
la gente mala es buena, se muestra usualmente con mucha humanidad,
en pases de lista con reloj checador,
en platicas familiares donde se cuestiona tu fe,
en visitas guiadas bajo tutoría de quien gustosamente te dirá que hacer,
en bodas y campeonatos de ping-pong mental.

Todos aman el tener razón,
es un elogio abundante y bien elegido
un digno edificador del ego,
la gente mala es tonta, pues esta dispuesta a creerlo todo;
en jardines de niños con maestras afables,
en fiestas adolescentes donde hay que beber hasta quedar en coma,
en paseos a bancos y a zonas de tolerancia,
en primeras comuniones, en juegos amistosos de turista mundial
y practicas de ping-pong neurolinguistico,
todos aman estar en lo cierto,todos te quieren decir que hacer

Final de una canción de Frank Zappa.


Hay una pleyade de rostros en el televisor nocturno,
esa musaraña no es mas que una introyeccion notoria,
las masas son capaces de ocasionar la debacle
en que no funcionara ser bueno, ni hacerse pendejo.

Mi cara.

Mi cara no es nada mas que un calendario azteca,
una hemeroteca,
una base de datos,
una vagoneta;
una carrera de 100 metros planos,
mis rasgos son tus manos mudando de planeta;
pasos que deambulan
delimitando estupideces y montos específicos,
mi cara es afable y tiene el gesto exacto
que requiere la espera.
mis labios son el ultimo fracaso
de la hermeneutica.

por si a alguien le interesa mi cara, pues esta cara es muy barata...

pandalone

Depresión en pastel blue, a las cinco de la tarde,
en un día cualquiera estoy llorando por cosas que no puedo cambiar;
ayer por la noche, un atropellado,
su mirada no la olvidare jamas,
tenia vacías las manos, lejos los zapatos,
sangre brotando de la mueca de estertor,
los ojos en blanco, esa mirada que era una televisión descompuesta,
y no pude evitar impresionarme profundamente,
me vi tendido sobre calles en que nada cambia
por la muerte o la evisceracion,
me vi ahogado en el vaivén de una marea infernal,
me vi en un incendio de centro nocturno sin salidas de emergencia.

uno mas para enrique que esta triste...

Todo lo vivo suele retirarse a tiempo de mi camino,
yo tengo un tractor de consecuencias fatales,
todo es silencio o intentos fallidos de tocar la puerta a media noche,
voy a decir un par de cosas,
quiero hacer una promesa;
esto no va a volver a suceder nunca mas en esta puta vida.

tres escritos para dia lluvioso

I

Y tú de parte de quien estas? -Grita mi madre por primera vez – una escena,
en tardes como esta, mi cuerpo es manguera de piedra, un acueducto,
vena aletargada en espera del transito diario, una autopista,
todo lo que aprendí en mi curso de verano, es a mover pies y manos y a decir mentiras,
muevo pies y manos para decir –estoy vivo-
y puedo adivinar lo que hay en la televisión en este momento,
puedo acicalarme gatunamente en espera del amor, sin necesidad de espejos,
la vanidad se fue a maleducar gordas, soy relativamente ajeno a la hermosura,
una vena aletargada pidiendo paz,
un cordón umbilical del que penden mil bomberos que quieren apagarme
el ectoincendio,
la implosión diaria.
Por hoy la espera ha sido breve,
es la hora de la programación neurolinguistica,
-a dormir-
soy una autopista, soy una autopista, soy una autopista......




II
Uno es quien tiende redes falsas, quien chantajea,
puedo decir que es fácil la traición,
(la manera en que la han llevado otros a la practica
me lo confirma, no es mera sospecha)
y si, no lo puedo ocultar
ni soy bueno para esos mimetismos en los que uno dice
-yo no-
yo si he traicionado, he mentido en defensa propia cuando ha sido necesario,
he clavado mis caninos en el cuello de la cotidianidad cuando ya he tenido suficiente hastío
ello me da miedo, ellos me dan miedo, tu me das miedo, yo me doy miedo,
los náufragos ostentan cierta inocencia hoy, una manera diferente de observar,
en el viento hay un velero azul que bifurca las imágenes que deseo plagiar para mis sueños,
para cada uno de los instantes de novela negra,
las historias que he de contar a mis amigos en los ratos de ocio,
las películas que he de narrar los próximos 1230 años:
los close-ups a esta cara ajada, cansada, demacrada, estéril.

La mente vuelve a ser un cinematógrafo cansado, las escenas son las mismas de toda la vida:
he traicionado, he mentido, he clavado, he plagiado.




III

Al patalear siento en mi cuerpo la presión de los tubos que me esprimen en dirección al asiento ortopédico,
no estoy solo,
cuando era niño me gustaba sentarme a ver pasar el tiempo, mi pasatiempo era simple y sencillamente transcurrir,
veía, paciente, como sucedía todo, como pasaba el tiempo, como me daba vuelta el sol, sin apenas advertirlo,
soy yo, ahora, cara a cara,
mi cuerpo es rotundo, decorado por años de excesos,
anécdotas de borracheras juveniles, resacas crónicas,
mi vientre se abulta por debajo de mi camisa,
mi vientre es una madeja de tela que aguarda una novedad
mi vientre es un recipiente,
esta vez no estoy solo.